La chute et puis l'envol

Comme la mer qui monte un peu,
Entre deux lunes, entre deux yeux,
Comme l’espoir que l’on arrache
A un soleil aventureux
 

Comme la brume qui sépare
Les gens tristes, les gens heureux
Et comme l’air que l’on harnache
A des poumons trop souffreteux
 

Comme un dernier pas, un pas vieux
Qui s’avance silenci-eux
Comme l’averse qui recrache
Le dernier vol de l’aigle aux cieux


Et comme la mélancolie
Du poète vouté, pâteux
Comme une larme d’agonie
Tombent les âmes dans le feu


Qui les façonne et les avale
A bout de flamme, dans son creux
Et les enfante fiers Nahuals
Animal ou humain ?

Les deux

Oui... mais Non

Ne pas prendre à la légère
les avancées du corps
dans la nuit qui suggère
Une escale ou un port

Laisser arriver coûte que coûte
Ce qui doit arriver route que route
Laisser chanter le premier coq
Qui s'est levé bien avant l'heure

Et puis donner à boire
Aux Dypsodes des gares
Ceux-là qui attendront
Toujours un train parti

Alors filer à l'anglaise,
Danser à l'africaine
Aimer à langue à l'aise
et rire à perdre haleine

Et puis dire non souvent
Dire oui absolument
Et dire je ne sais pas
Et s'en aller soudain
D'un aventureux pas

Enfin ne rien finir
Finir de commencer
A peine définir
Et puis tout effacer

Reprendre au tout zéro
Au début des tracas
Démissionner héraut
Fuyant l'affreux combat

Et prendre le chemin
Des pierres et des eaux
Là où comme un refrain
T'attendrait un bateau

Un navire en papier,
Mâché d'encre de Chine,
Lever l'ancre et le pied
Et soudain la machine

S'anime et vous enlève
Au-delà des années
A remonter le rêve
Comme un grand escalier

Perché dans la mémoire
Du cœur grand ouvrier
Faiseur aléatoire
D' histoires et de voiliers

Alors la nuit s'incline
Et l'aube - il a tant plu -
N'apporte rien de plus
Que ce qu'on y devine

Alors la terre repue
Doucement y dessine
Les lignes enfantines
D'un intime rébus

Poésie pratique, tactile et odorante

Pour qui chercherait la poésie sous l'idylique ombrelle de soie et de dentelle, sous l'or qui ensorcelle aux îles de Cybèle, à l'aube des ruelles, et dans les yeux d'icelle...

Ne cherchez pas si loin : elle est sous les aisselles, dans la cellule blanche d'un tableau excell, dans le sel saupoudré au creux de la vaisselle, et jusque dans vos selles...

La poésie crécelle dans la bagatelle que deux corps lovés scellent : on la décèle aussi, au dire de l'anophèle, aux lointains décibels de l'âme qui transpire sous la peau qui ruisselle.

(* dans son sang qui ruisselle)

Curriculum vitae - In fine -

Par l'intermédiaire des dernières idoles
Idole de cire idole de son

Idole de l'essence des plus grands frissons
Par l'entremise aidant des plus simples passants
Passante qui susurre à l'oreille qu'elle frôle
Et pour ne rien rater de ta belle imposture,
Par le biais des traverses qui mènent à mesure
De folie de hasard aux rimes farandoles
Allons à la rigole en allant à va-l'eau
Allaitant au Léthé des eaux de l'oubliette
Nos bouches chenapantes voisines des fossettes
Et notre cœur avide des fruits de tes saisons

L'amour la joie l'automne et l'aride désert
Où la raison se perd dans les dunes prisons
De l'âme qu'elle esseule qu'elle abime et enserre
Au fond de mille lois parfaites par les pères
Que des enfants saluent en laissant loin derrière
La maison le vieux Lare et les vieilles manières
Des gîtes de l'enfance où courent les prières
Les dernières lumières des dernières idoles
Dorées de la mémoire qui dans le feu s'immole

Et me voici déjà vieil homme sur la terre
Mille fois fracassé le froid miroir t'altère

Qui était cet enfant qui regarde la mer

Au loin passe une pie puis plus rien puits mystère

Sur l'artère du temps nous sommes un battement

Entre deux souffles d'air

A peine un mouvement

Fuuuuuit !

L'enfant vit poindre au loin

un flash

une lumière

Noli me ducere

Marche nus-pieds entre tous les serpents

Laisse le taon te piquer,

Le chien te mordre,

Le fantôme des nuits

Longtemps te visiter

Laisse la peur entrer,

Laisse-la s'installer,

Et au dernier moment,

Tue-la d'une volée

Ne fuis pas le matin

Ne tente non jamais

De leurrer ton destin

Il te rattraperait

Ne dis pas que l'amour

Est une peine perdue

Ne fais donc pas le sourd

L'aveugle ou le reclus

Ne sois pas cet idiot

Qui s'enferme en son fort

Qui enclot son empire

Autour du moindre effort

Ne dis pas "non jamais"

Ne scelle pas ta langue

Autour d'une langue morte

Ne règle pas tes pieds

Ne ferme pas ta porte

Ne laisse pas l'inquiet

T'administrer l'escorte

Ne dis pas "c'est trop tard"

Ne dis pas "c'est trop tôt"

Accepte le retard

Et l'imprévu cadeau

Que la vie peut t'offrir

A toute heure

En toute eau

Nous sommes du hasard

De la graine au tombeau

Nous sommes les histoires

Que l'on sème au berceau

Nous sommes les espoirs

D'un Monde vaste et beau

Et de vive voix...

Mais toute poésie est une langue inerte et sourde avant d'être performée : lue, chantée, psalmodiée, criée, pleurée, éructée, vomie quelquefois... la poésie advient au monde et se réalise en advenant au son, en s'incarnant en voix : avant ça, elle n'est guère qu'un regret, un lieu mort de l'esprit, une plainte muette : un squelette qui passe en quête d'une peau : les poètes muets "maudits" sont ainsi récupérés à nos époques : emprisonnés dans des livres poussiéreux, leurs textes étaient soupirs, murmures emmurés dans l'encre lacrymal : sauvés par la musique, sauvés par les aèdes des rhapsodies modernes, leur âme est libre enfin de déserter les larmes des lettres qu'on oublie de rendre à la lumière de la parole qui invoque, tel un carme, l'obsessionnel en nous : le sacré qui s'incarne en chacun de nos mots, que l'on ne retient pas, que l'on pousse des lèvres, dans le vent qui les porte, pour qu'ils germent et croissent, et façonnent des mondes où la muse des vies, un temps, s'invitera...

Le goulet de la rade

Mon goulet de la rade sera bien le vôtre

Attends-toi à croiser mille et un faux apôtres

Avant que le vin verse sur toi comme un chantre

Quelque début seulement de vérité qui entre

Nous sortirons du doute quand l'aube sera belle

Quand de toutes nos voix assemblées et rebelles

Jaillira la tonante qui monte en décibels

La voix de l'intuition collective puis Elle

Reprendra comme en choeur la note qui nous scelle

A d'improbables routes celle qui surgit là

Où nul ne l'attendait la note qui dit mêle

Dans le sumposium nous sommes une seule voix

Alors nous serons loin des voiles vibrera

Comme un écho lointain des âmes vinifiées

Nous dirons ainsi soit notre volonté faite

Nous serons tour à tour l'abîme et puis le faîte

Nous aurons dans le coeur les rites des nomades

L'aubade des marins les rimes de l'Hellade

Le griot le rhapsode l'aède et puis le barde

Qui trouvèrent les mots aux cordes de la harpe

Nous atteindrons souvent l'extase dans la fête

Ne cherchant plus la gloire crèvera la défaite

Ayant craché la faute comme on chasse la mite

Nous ne serons jamais les esclaves des mythes

Alors au fond des rêves nous trouverons l'adage

Qui dis oublie-toi donc au profit de la sève

Qui coule d'arbre en arbre et du fou fait un sage

Nous sourirons à l'heure d'enfanter la relève

Alors il sera tard la nuit te prendra tel

Qu'en ton premier regard vers la lune nouvelle

Tu renaitras plus beau tu renaitras plus belle

Et tes os danseront dans leur ancien hôtel

Le soleil ce jour-là dira qu'il se souvienne

Que l'Homme est une part de la saveur du Monde

Et que tel une vague qui augmente les ondes

Nous entrons nous sortons de l'éternelle ronde

Préalable

Réconcilier action

et imagination ?

Il faudra que le corps aussi bien que l'esprit

Soient mis à mal enfin pour un tel miracle

Il faudra des guerres froides

Et de chaudes romances

Il faudra tout l'amour

D'un amour prêt à rendre

Ses douces litanies

Et ses délires tendres

Pour une miche de pain

Dans un décor de cendres

Partis, partage et pas de danse

Dans chaque mouvement, et à chaque instant, il y a un potentiel d'entente entre tous les partis.

Un même et unique rapport au monde parait inconciliable, mais c'est peut-être en se mobilisant, pour chacune des causes, qu'on peut ici ensemble, à la faveur des phares, d'un dialogue sans peur, sans attentes et sans fard, remodeler l'idée, collectivement mise : comme un bon grain de sel amorce un goût de crise, et ce temps décisif où tout devient possible...

Car l'absence n'est pas un horizon actif, et quand les Hommes dansent, les rêveurs trop passifs attendent tant l'audience qu'ils en manquent la rive.

Alors comme une sentence de la distance prise, nous n'avons plus de prise, de légitime instance...


Tandis que loin de nous, grandissent les cadences,
Ajoutons notre pas, attentif à la danse.

" NON "

On soutire chaque fois, au grand corps collectif,

un organe vital...

A la place de quoi

On glisse quelques billets

Quelques liasses amères

Et des semblants de bière

Pour vous récompenser

De n'avoir pas crié

Tandis qu'on vous opère

Le coeur anesthésié

Etonnez-vous après

Que le corps se démembre

Et qu'un membre soudain

En arrive à se pendre

Nos villes sont des zoos

Où l'homme vit en cage

Derrière des vitres teintes

Et d'opaques mirages

Et des écrans si larges

Qu'ils cacheraient nos craintes

Si on ne les avait

Tout à fait détournées

Du légitime doute

A une phobie lente

Une énième déroute

Haineuse et dévorante

Qui ronge coûte que coûte

Creuse la mésentente

Et façonne des routes

Aux frontières méfiantes

On enjambe des ponts

Où se jettent des corps

On amorce des bombes

Où s'amassent des morts

On dit "ainsi soit-on"

On va voter encore

C'est qu'on ne crache pas

Sur la poussière d'or

Les miettes du confort

D'un tout dernier repas

Le foie est encore gras

Mais l'homme est déjà mort

On ne bâtit pas un fort

Sur des lieues de faux plat

On ne trouve pas le La

Sur la corde des morts

...

Mais alors que fait-on

De tout ça de tout ça ?

On dit "non" on dit NON

On ne colmate pas

Crache la faute et crache le retard...

Une succession de rendez-vous ratés avec la vie, et bientôt on vous retrouve au "rendez-vous" "hâté des défaites massives des unions matées : et là vous vous rendez, on vous dit "comptez-vous", vous êtes un et seul, rendez-vous compte "seul", sans doute désarmé, peut-être même saoul, le scénario s'adapte, coupez, on la refait...

Mais la vie non n'est pas captive des idées : des ides, des kalendes, des rendez-vous calés, elle s'en fiche pas mal de nos calendriers... 

Pourquoi devrions-nous ainsi tout planifier, quand il suffit d'avoir, un soir, là, quelque part, un rendez-vous fortuit avec un bon hasard

-- à qui on ne reproche pas d'avoir eu du retard...

Homo Miraculum

Enkyloser l'action sous des litres de bière,

Anesthésier l'esprit par des voies somnifères,

Endormir tout élan par le jeu des prières,

Mortifier les idées, les remettres à hier...

Cest ce qu'on nous enseigne parfaitement à faire,

C'est ce dont il faudra quelquefois nous défaire,

Pour cesser d'être enfin le marc au fond du verre,

Le dépot à la lie, au matin des cafetières,

La frustration du saint, servile de ses fers...

La picolette en cage s'avisait de se taire,

Le monde fit silence, quand on le mit en bière,

C'était au matin gris des rêves sans lumière,

C'était à la nuit noire des malheureux hiers...

C'était avant qu'on crie comme libre prière

Que le Miracle vient de nos volontés fières,

Qu'il n'est plus réservé aux déités des airs...

Le Miracle c'est Toi,

Chaque Être sur la Terre,

Qui le Fais,

Il s'en va,

Mais tu vas 

le re-Faire...

The old kid

Quelques dizaines de centimètres bien tassés, quelques kilos d'égo centrés, quelques rêves assassinés, quelques sourires écrasés, un costume bien repassé, des souvenirs et des regrets, quelques quenottes en plus en moins, quatre roulettes pour crever loin, tout ça, tout, ni plus ni moins, il y a tout ça, il n'y a rien, juste des points, juste des points, de vanité ou de suture, rien qui vaille qu'on les mesure, rien qui vaudrait qu'on vous rassure : il n'y a guère de grand gain, l'économie, la politique, des chateaux forts, beaucoup de ruines, des poils au nez, de l'héroïne, quelques orgies, quelques festins, et puis le droit de trois fois rien...
on vous le dit, on le maintient :

l'adulte, c'est un vieux gamin...

Les miettes

Deux mille dix-sept, au fait, tenez-vous le pour dit, sera l'année des miettes : celles qu'on époussette, qu'on repousse à l'index, des fêtes et des nuits, ou celles qu'on excepte de laisser dans l'oubli, qu'on ramène du doigt (du pouce ou de l'index), précieusement à soi, celles qu'on jette aux bêtes, qui gèlent dans le froid, et celles qu'on assemble à la fin des repas : les miettes de la vie, les miettes de l'émoi, les miettes des on-dit, les miettes des on-croit, les miettes et les bris des verres que l'on boit, les miettes aussi de toi, lorsque tu t'éparpilles : les miettes en noir et blanc, les miettes polychromes, les miettes maquillées des visages atones : les miettes esseulées qui sorties de la somme de l'ensemble de l'être retournent à l'atome, en tombant de la table, faisant figure d'aumône, pour les mendiants de l'âme : les miettes de la faim, lorsque tout est repu, les miettes qu'on regarde mais dont on ne veut plus, et les miettes qu'on laisse, dans un coin de l'esprit, pour les jours de disette, les miettes jamais lues : les miettes qui pourtant, à nos moments perdus - petits poucets trop grands -, savent nous indiquer le chemin pour rentrer de l'antre du géant...

A la fin du banquet, dans la salle déserte, les miettes se rassemblent, les miettes vont danser, une valse, un tango, une salsa, un slow : les miettes, croyez-le, ont parfois le coeur gros, quand danse le balai, quand s'en viennent les eaux...

Aussi ayez toujours, à l'égard de vos miettes, beaucoup de mansuétude, à la fin de la fête...

Et sachez-le, souvent, les miettes qu'on exile, s'en vont peupler des îles, sur d'autres océans...

En marge de nos temps, très loin de nos tempêtes, les miettes que l'on jette, réintègrent l'Etant.

*******************************

( Belle année de Tendresse, ou ce que vous voudrez, mais Tolérance soit, Amitié pour les miettes ! )

Les miettes

Deux mille dix-sept, au fait, tenez-vous le pour dit, sera l'année des miettes : celles qu'on époussette, qu'on repousse à l'index, des fêtes et des nuits, ou celles qu'on excepte de laisser dans l'oubli, qu'on ramène du doigt (du pouce ou de l'index), précieusement à soi, celles qu'on jette aux bêtes, qui gèlent dans le froid, et celles qu'on assemble à la fin des repas : les miettes de la vie, les miettes de l'émoi, les miettes des on-dit, les miettes des on-croit, les miettes et les bris des verres que l'on boit, les miettes aussi de toi, lorsque tu t'éparpilles : les miettes en noir et blanc, les miettes polychromes, les miettes maquillées des visages élégants : les miettes esseulées qui sorties de la somme de l'ensemble de l'être retournent à l'atome, en tombant de la table, faisant figure d'aumône, pour les mendiants de l'âme : les miettes de la faim, lorsque tout est repu, les miettes qu'on regarde mais dont on ne veut plus, et les miettes qu'on laisse, dans un coin de l'esprit, pour les jours de disette, les miettes jamais lues : les miettes qui pourtant, à nos moments perdus - petits poucets trop grands -, savent nous indiquer le chemin pour rentrer de l'antre du géant... à la fin du banquet, dans la salle déserte, les miettes se rassemblent, les miettes vont danser, une valse, un tango, une samba, un forro, une salsa, un slow : les miettes, croyez-le, ont parfois le coeur gros, quand danse le balai, quand s'en viennent les eaux...

Aussi ayez toujours, à l'égard de vos miettes, beaucoup de mansuétude, à la fin de la fête.

Et sachez-le, souvent, les miettes qu'on exile, s'en vont peupler des îles, sur d'autres océans.

En marge de nos temps, très loin de nos tempêtes, les miettes que l'on jette, réintègrent l'étant.

Tempestades

A violência das emoções é como um vento movél,

que as vezes nos empurra por frente, e as vezes nos abisma.

Quem consegue entender esse principio, e dirigir a sua mente nessa tempestade quotidiana, aproveitando das emoções contrarias como duma força primária, e adaptando cada momento ao fluxo delas, aprende pouco a pouco a dirigir sua vela interior entre os ventos das tempestades da alma.

Parce que...

Parce qu'il y a eu, il y a, et il y aura encore, des flammes qui brûlent, mais ne réchauffent pas. Parce qu'il faudra chanter, sans jamais faire chanter. 

Parce qu'il faudra reprendre les voix et les paroles qu'on nous avait léguées.

Parce que "rien n'est jamais acquis", ni la vie ni l'amour, ni le droit d'exister. 

Parce qu'on ne saurait se fier à l'homme quand il "sait", sâchant qu'on ne sait rien de ce qu'il essaiera, lorsqu'il saura enfin qu'il ne sait presque rien.

Alors ils reprendraient cet étrange chemin, semé d'amères larmes, ponctué de chagrins, avec au fond de l'âme, comme un sanglot lointain, et la colère aussi de n'avoir pas su voir,

assez vite, assez loin...

Le génie

Frotte ta lampe de papier contre le dos des incrédules : le génie, tu le crées, quand les idées te brûlent, au point que nulle raison ne limite la craie, sur l'ardoise magique, où les bornes s'annulent.

A nos échos

J'ai rencontré bien des talents

et des talons d'Achille,

des tollés des étoiles

et des gens étonnants

J'ai fait le tour des imbéciles

Béatement des braves gens

J'ai vu des loups par trop dociles

Et des moutons la rage aux dents

J'ai eu l'écho de ton passage

Des nouvelles de tes passants

Et j'ai marché sur tes adages

Pour les éprouver simplement

Si au soleil tous nos messages

Forment un flux quasi liquide

Comme au-dessus de l'eau les huiles

Flotte la barge du langage

Et ils dialoguent nos échos

Comme de très lointains amants

Un jour c'est l'or et les diamants

Le lendemain c'est Danéco

La quête d'un étrange enfant

Qui pensait résoudre les maux

D'une planète avec des mots

Avec l'élan des ailes aux flancs

Il est parti comme un verre d'eau

Que l'on renverse sur la table

Les gouttes un instant sur ta peau

Flottent puis s'entremêlent au sable

On lui donna bien mille noms

Le Petit prince l'Enfant roi

Pour certains c'était juste un "non"

Pour tout le reste auquel on croit

Il est parti très loin du sol

Echoïser les mille langues

Que l'on se prête à tour de rôle

Tandis que nos dialogues tanguent

Il reviendra sous d'autres formes

Un jour un faon un jour un orme

Un jour le charme ou bien le saule

Un jour la somme des idoles

Les images que tu te donnes

Chacun les siennes c'est égal

Que l'eau s'écoule en fleuve en lac

Les visages ont mêmes atomes

Alors je respire un instant

L'air et je sens comme un mirage

Une illusion de nos étants

Et si nos os étaient nos cages

Mais c'est à prendre ou à laisser

Si tout est vrai si tout est faux

Le jeu en vaut bien ses défauts

Je n'en aurai jamais assez

L'écho s'éloigne et tu te lèves

Tu es ce qu'il te plaira d'être

Demain déjà vient la relève

Berce-la bien et dis-lui 

Reste !

 / pour préserver ce que l'on croit
 / loin des idoles / 
 / faune

La Question

Le doute a des parentés indécises avec les attentions des courants électriques.

Cadeau piégé qui se transmet de mains en mains, le dernier à l'avoir n'est pas le plus serein...

Mais quand le doute est enfantin, les anges et les fées ne s'y refusent point.

C'est qu'il y a, somme toute, un coup de jus bénin, qui réveille les morts, les tristes et les matins :

une sorte de torpille, une anguille, un lutin, qui lance des questions, mais jamais de venin,

et sur la route longue, allume des traverses, d'où filent des chemins,

Terra incognita, où l'Homme redevient, pour un moment, le môme,

l'espiègle, le hardi,

l'aventurier curieux,

Celui qui dans les rues

A chaque pas s'étonne

Qui vous donne l'élan

De chambouler la donne

Et qui donne l'envie

Comme sa joie résonne

De crier "va gamin"!

Dans le doute est la vie

La certitude bonne

Qu'on l'entendra demain

Dans les rues elle raisonne

Elle sonne les assis

L'enfance qui questionne

Qui que quoi où

Et Si ?

Coming soon...

Everytime you fall out of your bed

At the late state of night

Awaken by a lightning bolt

Remember when the old man said

'La terre ainsi frappée

par la pierre de tonnerre,

A l'endroit de la plaie

Ne se referme guère'

But in the thunderstorm

For all the listening souls

There is an harmless time

In the night a brightness

Which gives you more than light

The place where something hide

Some kind of "coming soon"

(Aux endroits où la terre a été frappée
par la pierre de tonnerre,
les cratères creusés
jamais ne se resserrent)

La mesure du néant

Nous avons appris la mesure du temps

Nous l'appréhendons désormais

En termes de vitesse d'action

du paracétamol et des corticoïdes

Mais la mesure du néant

Nous n'y songeons jamais

N'admettant pas le vide

Nous peuplons les années

Comme on remplit son bide

De graisse et de lipides

Et nous disons Ave

D'une voix incipide

Pour quelques palliatifs

Nous nous sommes damnés

Pour quelques anti-rides

Pour un succédané

De vie

Que l'on dévide

En pelottes d'années

De humanis (dixit alma)

Entre 4 et 6, l'âme élabore des stratégies pour rester en vie entre 8 et 20.
A partir des 20, elle passe le relai aux étoiles et au tonneau de vin.
Passé minuit, elle souffle et se souvient :

Habiter un humain, ma mère me l'avait dit,
mieux vaut hanter un chien, une bacille, un pépin :
tu connaitras la paix , que l'homme sait écrire, mais qu'il ne connait point,
et qu'il recherche en vain, de trêves en traités, de prophète en devin,
jusqu'à l'heure où vaincu, miné par un vestige de ses guerres passées,
il lève au ciel le poing, et dit ensanglanté : 

"quel con, c'était la mine que j'y avions plantée !"