Ce petit pas qui nous manquait

Nous crèverons contraints
Comme des vaches traites
Dans nos contrées dont on
Soustrait en traître étreinte

La sève au fond du tronc

Nous crèverons poltrons
A peine un peu outrés
De crevasses en croutes

Nous crèverons Padre

Nous crèverons de craindre
Bien ladres même saufs
Sous l'âtre en bois de chauffe

Nous crèverons Madre

Nous crèverons au vrai
Sans avoir jamais eu
Le courage d'aller

Un petit pas de plus

Médecines

J'ai bu la bleue bière argentine
J'ai fumé la verve latine
J'ai vu la Vierge dans la Lune
Puisé dans l'Arbre la quinine
J'ai mis à sec un sac de thunes
Chanté d'une voix si atone
Que j'ai repris soudain Racine
Dans la Terre qui se façonne
En mille et une Médecines

Timing

En bref

Pour quand le temps

Nous manque

N'use pas l'encre

Il faut que tu décantes

Cette eau de vie

Qui naît d'un zeste

Incante

Un fameux rêve

D'un geste suit la sente

Au vague des vents

Frisson dits du vent

Féconde caresse

Prise au cours du temps

Passante paresse

Un dieu vous attend

Entre file et tresse

Les lignes du sang

Gonfle d'allégresse

Votre palpitant

Et qu'une déesse

Fasse poindre à temps

La lente liesse

Le souffle latent

Délivrant l'ivresse

Au verre épatant

Que la vie vous verse

Au vague des vents

Louvoyer

Louvoyer dans le vent émancipé des lignes
A mesure que l'Homme asservi les dessine
Droites comme des I d'improbable hauteur
Louvoyer dans le temps vierge enfin de toute heure

Louvoyer de l'avant en allant à la cime
Louvoyer loup voyant à l'arrière l'abîme
Louvoyer voyez-vous loin de là l'âme-sœur
Louvoyer en grimpant les montagnes du Cœur

Louvoyer sans penser à atteindre la rime
Louvoyer de l'infini grand à l'infime
Louvoyer sans soucis du présage des mœurs
Louvoyer dans la vie cependant que l'on meurt

Louvoyer je sais bien la dérive nous prîmes
A mesure qu'un vent d'imprévu nous anime
D'aussi loin que l'on voit de courage et de peur
Louvoyer tant de fois tant de frères passeurs

Et la sangsue du rêve à jamais se débine

Tant la sève était douce et le serpent fascine

...

Mais le son dans les yeux aussitôt lui dessine

Des écailles aux corps un amour qui s'abîme

S A T U R D A Y

Saturday morning
All a day to sing
Never never mind
What the hours bring
Where flies off your mind
Drifting on a wind
Lazing in the wild
Loosely arriving
Where the rivers wind
And the mermaids sing

The Moon in Mind

Imagination in a lovely place

Shall build a tiny skin for a funny world

Dear Moon of the lady dove and the lover's mind

Your time will come to get in home

without leaving your wings behind

Temps mort

Un temps
Mon cœur
Attends
Cela n'aura qu'un temps
Autant ne pas œuvrer
Trop vite en la matière
Féconde des pensées
D'où naissent les idées
Qui font le sang verser
Dans la coupe que tend
L'effort lame aiguisée
Par l'Homme
A tout
Instant

Sacré-Cœur

Ah Sacré Sacré Cœur
Quand Il te prend matin au corps
Et qu'Il t'élève sans effort
Jusqu'en des mondes de douceur

Ah Sacré Sacré car
Il peut changer la donne quand
Le long désert où tu t'égares
Semble sans fin Folie fredonne

Un chant qui vient gonflé d'accords
Te rappeler qu'en chaque coin
De l'Univers résonne encore
Les voix des mille amis de loin

U

Au cœur des temps de crue

Je vous aimais repu

Comme j'avais tant cru

A l'ininterrompu

Du cours des fleuves bus

Comme j'avais perçu

Dans l'humide le U

Du nom de l'inconnu

Qu' Ulysse avait reçu

Des seins de Calypso

Mais nous sommes des sots

Nous allons à val l'eau

Et l'Utopie dans l'eau

Odysseu le sait

Conduit à l'autopsie

De la folle Psyché

Je descendais du haut

D'un U courbe en son bas

Et sur l'autre versant

Balancé de ses bras

Je la vis s'effaçant

Qui s'éloignait de moi

Je vous aime de loin

Comme on aime l'oiseau

Qui n'est guère qu'un point

Dans le ciel

Et dans l'eau

Les cœurs humides
Fondent plus vite encore
Au soleil des yeux verts
Qu'en un désert aride
S'engouffre l'eau des airs
Dans les rides des corps
Et les plinthes des terres

Cycle

Quand l'année du Serpent
Te pend au nez
Le temps des changements
Peut bien sonner

Le Verseur d'eau répand
Pour mieux drainer
Des morts et des vivants
L'eau bien-aimée

L'arcane du Sans-Nom
Sera nommée
Comme tout ce qu' Elle prend
S' y reconnait

La Mue est plus profonde
Que l'est la Plaie
Et jusqu'au cœur du Monde
Tresse l'Année

La peau de l'Anaconde

Tombe et Renais

Le jour dit du non-temps

Le jour dit du non-temps, ne le réveillez pas : on laissera le jour décider où la nuit débutera son cours, on plantera l'aiguille des horreurs et des mines dans le noir cul de sac opaque de l'oubli, on nagera longtemps sans savoir bien vers quoi, on passera le cap des sirènes mornées, où l'on déjeunera de rêves éveillés, dans une assiette à trous, pour que les aliments puissent mieux respirer, avec une fourchette en forme de nuage, parce que le contraire serait trop volatile, on mangera aussi des siestes à la framboise, des hamacs à la fraise et de l'eau parfumée à l'ombre des Tropiques, on perdra pied souvent, mais pas deux fois le même, quelquefois on dira des choses sans pareil avec l'accent léger des oiseaux xylophones, des choses comme ça, qui changeront de sens à chaque unique fois qu'on les prononcera, qui changeront de sons et seront éloquentes, comme une page blanche qu'on plierait en bateau. Alors, on y embarquera tout ce monde changeant, comme Noé jadis, on lèvera la voile, on laissera le temps sortir de son coma, on aura pris bien soin de lui laisser les clés du cul de sac où sont bien cachées ses aiguilles - car il y a des gens qui perdraient mieux la vie que de perdre leur temps, il faut penser à eux, c'est aussi ça l'altruisme, un lieu de compromis, bien trop compromettant -, mais quand tout reviendra, le temps et ses aiguilles et le monde qui court en confinant la vie, nous serons loin déjà, la voile en papier blanc aura battu des ailes, comme le grand navire léger de Peter Pan, et nous voyagerons de non-temps en non-temps, à la recherche du secret du Petit Rien, qui fait tourner la vie, lentement, lentement...

Science-fiction et mouvements lexicaux

Un monde où tout contact humain s'établirait toujours, par connexion instantanée réciproque et formulaire préalable administré d'office, redéfinirait, par là même, la valeur intrinsèque de l'acte nommé viol, hissant celui-ci au plus haut échelon de résistance humaine : le viol n'étant plus alors celui d'un corps étranger, mais d'une interdiction et d'une rétention de chacun en soi-même.

Au delà de toute la bavarde science-fiction que cela entraîne, un pareil scénario, certes pris au rabais, actualise au moins ceci :

Le monde change, les termes demeurent, mais leurs enjeux et leurs connotations, morales et politiques, en sont profondément, chaque fois, bouleversés : parce que l'image et la couleur que chaque mot projette, soumises aux aléas des vents contradictoires, sont aussi illusoires que les mondes nimbés qui s'agitent en haut...

Dialogue

Qu'as-tu fait de ton lit ?

Je l'ai rempli, répondit le fleuve, avec ce que le ciel m'a envoyé de pluie, fugace et clandestine, comme tous les vivants qui habitent mon cours, et vont s'éternisant, au-delà de leurs jours, au fond de mon abîme, où s'éteint ce qui fut et renaîtra racines, emportées loin de moi, mais recueillant un peu de cette pluie des cimes, que la vieille machine, à jamais, me destine.

De sagesse lasse

Nous confondons trop souvent sagesse et indifférence.

Tout se passe comme si la vertu essentielle du sage était de laisser faire. Vous dîtes à un enfant "sois sage" et l'enfant, qui ne sait pas encore le sens perverti de ce monosyllabe, comprend "ne touche à rien", et l'enfant, par la même, a déjà tout compris.

Être sage, c'est avoir eu toujours les mains blanches de tout, c'est, du reste, se laver les mains de tout ce qui nous gêne, du beau ou bien du laid, du rire ou de la haine, c'est n'en avoir au fond strictement rien à faire d'être ici ou là, là ou là-bas : c'est épouser la cause du lâche qui s'en bat...

Ce sage là est bien plus répandu qu'on ne le croit : il sourit vaguement, et le monde applaudit son calme mesuré et maîtrise de soi, qui ne cachent rien tant qu'un lourd mépris de tout.
Ce sage là n'a jamais été partisan d'une idée bien à lui : profitant à l'étale d'un courant modéré, il n'a hissé la voile qu'au moment d'être vu, afin d'être admiré.

Le véritable sage est quant à lui bien rare : et pour cause, à peine sait-il penser qu'il a déjà un pied posé sur l'échafaud, et l'autre pied grattant le sable du mensonge, pour révéler le Vrai, avant le coup de faux.

Car à la vérité, l'ancien métier de sage n'est jamais à envier : les vieux sages fleurissent dans des contrées en paix, où leur bonne sagesse ne leur servira guère qu'à nourrir en mourant des théories de vers ; et le plus jeune sage, des pays bien en guerre, ne passe pas tant de saisons, car la sagesse enfin n'a jamais constitué qu'un manteau bien trop fin pour supporter l'hiver.

Alors, devant l'équation lasse, qui tend à faire du sage un mort, un isolé, ou juste un pauvre con, j'admets pour vérité cette phrase d'Amiel, allègre de promesses,

Le monde est à la Volonté

bien plus qu'à la sagesse

♥

D'un souvenir plein, d'un amour vide

Nous perdons tout, partout, toujours, et c'est plus fort que nous : nous ouvrons la main et le coeur en même temps, et Tout s'enfuit, et Tout semble si flou, que même les yeux les plus avertis n'y reconnaitraient rien, n'y verraient que le Vide ayant chassé le Tout : le Vide, toujours plus fort que tout, le Vide ensemenceur, créateur, sans vergogne, de vacuité pérenne, qu'il nous faut accepter, puisque nous perdons Tout...

La Nuit

L'Homme, déconnecté du monde,

connaît alors

La Nuit,

infini des possibles de l'Imaginaire,

espace enclos jadis par une cloison d'yeux

trop regardants,

et qu'une inclinaison vers des yeux plus discrets

- mais combien plus brillants -

rend à sa liberté, 

apprise de non temps.