Avénement d' H.H. Stone

" Montre-toi tel que tu es, sans tenter de ressembler aux autres.

- C'est encore, quand il est assumé, le genre d'authenticité, qui singulièrement, leur déplaira le moins... "

(Hank Hilo Stone, Le livre des contradictions)

Crime de temps sourd

Le temps le temps nous joue des tours

Quand il nous tourbillonne autour

Avec sa gueule de vautour

Et ses yeux blancs reflets des tours

De la raison grandes bâtisses

Fondées sur l'os cave des morts

Et sur les matériaux factices

Des hantises regrets remords

Le temps le temps nous fait des torts

Quand il attente encore aux jours

De son pas calculé retors

Révoquez-le Le temps est sourd

Alors le temps nous fait des tares

Des phychoses des bruits qui courrent

Dans la nuit noire sur le tard

L'aiguille du temps se fait jour

Et là le temps silencieux tire

Trois coups Lentement on l'entoure

La police du temps accourt

A court d'idées pourtant Pourtant

Le coupable était bien le temps

Qui comme une ombre se retire

Le temps nous laisse sans mot dire

Le temps fait taire

Et tue

L'amour

Lemon juice story

Dans un citron bien mûr comme dans un pays

Il y a tout en même temps mais certes en tout petit

L'amer et puis le tendre la mort et puis la vie

L'enfer tout grimaçant et le saint paradis

Il y a un soleil jaune qui répond toujours oui

et des pépins de pluie qui sont un peu plus gris

Il y a plein d'habitants, des gens vraiment jolis

Et puis des gens véreux, c'est quand il est pourri

Il y a de beaux quartiers, comme dans la city

On peut y faire son trou on peut y faire son nid

Mais ya toujours des gens qui haussent tant les prix

Que même mon citron, un jour il sera pris

Par les spéculateurs, qui gesticulent et crient

Des histoires de sous dans mon innocent fruit

Alors pour être en paix, pour être un peu plus free

On va changer de fruit, migrer dans un litchi

Là c'est pas aussi grand c'est même rikiki

Mais bon la liberté paraît qu' ça n'a pas d' prix

Dans un citron bien mûr comme dans mon pays

Quand on l'a trop pressé on est bien emmerdés

Alors on boit le jus ça donne des idées

Et puis on dit ciao

(ou arrivederci)

De passage en passe-âme

En eux, l'âme s'installe, pour quelques heures à peine,

puis elle poursuit sa route.

L'escale s'incarne quelques fois, dans les rêves marins, en un corps accueillant,

après mille tempêtes.

Il s'imaginait être un bourgeon de l'arbre, qui soutenait sa sieste...

Alors, il s'éveillait, réalisant soudain l'avoir toujours été.

Un temps, mon coeur, attends,

Et danse s'il te plait,

Ton âme, affleure, élan

Et ne fait que passer

La clé de la chanson

Les coeurs les coeurs

Les coeurs prient les coeurs pleurent

Oraison ou douleur

Les coeurs parfois ont peur

Des corps des corps

Des corps sous les décombres

Accords en froid mineur

Les corps quelquefois sombrent

Les cris les cris

Les cris venant des nuits

Crissements sans répit

Les crimes de la vie

Les crans les crans

Les crans d'arrêt ouverts

L'écran crâche l'enfer

Le cran de la misère

Les coups les coups

Les coups portés au coeur

L'écoulement des heures

La coupe des rancoeurs

Mais...

Le qui le qui

Le qui vive et qui chante

Le Kilimanjaro

Le qui même m'enchante

Le cul le cul

Le cul de la bouteille

Le culot des merveilles

Le Q n'a qu'une oreille

Le quai le quai

Le quai des voyageurs

Le qu'est-ce que tu préfères

La question douce-amère 

Le quand le quand

Le quand je serai grand

Le candide l'enfant

Le quand bien même apprends

La clé la clé

La clé du porte-coeur

La clémence au pardon

La clé de la chanson

Assim falava...

Achei a Terra do bom coração

Ainda aberta ainda que ja

Tão velha cheia de felicidade

E da tristeza que da o amor

De qualquer coisa que vem à alma

E de repente vai embora dela

Terra do sonho que é para viver

E da vida viva que é para sonhar

Terra que sofre de sempre dever

Perdoar todo sem nunca perder

A fé no Homem na agua no ar

No Anjo que é vontade de voar

Sem nunca negar o novo prazer

De ouvir a voz mais alguma vez

Da humanidade ainda que fosse

O começão da feroz idade

Terra que talvez sobrevivera

Depois de todos os corações

Achei a Terra ora eu sei

Que fora de si niguém encontra

Sem deixar a lei a sua Terra

Assim falava o fora-da-lei

Graine d'idée divine

Car Dieu lui-même ne sait pas où va le monde, qu'il créa sur un coup de tête, lors d'un verre pris avec le Diable, comme on lance une pierre dans l'espace, sans savoir la distance et le temps, et la matière exacte où elle ricochera...

- Sans connaissance sûre des contigences en nombre, et sans le paradigme éprouvé de son vol...

Alors, afin de laisser après lui des lieux de certitude, autorité de qui-ne-connait-pas-de-doute, Il s'assura que l'Homme, curieux de sa nature, reprendrait ses travaux : en son nom, il laissa quelques indices sûrs, puis prit congé du Diable, en le mandant d'aller insuffler dans le monde quelques graines d'idées, et l'idée de l'idée qu'on nomme l'intuition, et qui est une image, et un rêve éveillé...

Là-dessus, Il mit feu à la mèche d'un grand feu d'artifice, puis partit se coucher...

Et le Diable se dit qu'il aurait bien mieux fait de rester sur sa lune,

à faire des ricochets.

Murs de silence et murs de sons

Toute l'imposture d'un monde, au sein duquel un simple mot, prononcé à voix moins basse que de coutûme, peut compromettre toute une portée de significations...

On ne taira pas le vocable interdit, mais on l'entourera d'une opaque coquille, afin qu'il soit à peine ce qu'il voulait crier, qu'il a dû ravaler, comme on ravale un mur, que des tatouages urbains avaient fait mur de son, mur d'amour et de peine, ou mur de déraison. Il n'a plus d'yeux que le blanc des censures, qu'on lui a imposées, et des oreilles encore, pour sourdement pleurer.

Les murs ont des antennes, pour se parler de loin. A force de peser chaque mot qui leur vient, ils se sont faits savants dans l'art de ne rien dire, patentement au monde. Mais observant sans cesse, patiemment en prière, ils espèrent le temps de la parole pure, qui découdra les lèvres, permettant au murmure de s'élever autant qu'il y a de fréquences, qui permettent au sens de résonner réel, à l'oreille et au coeur de l'homme au pied du mur, qui chantera à l'heure de la fin des censures...

(Quand tous les murs du monde renverront, de voix sûre, une parole libre

- Ivre comme un fruit mûr.)

La chute - ou l'étude de cas

Le discours scientifique, portant sur les enjeux humains, a quelquefois des allures un peu hautaines...

Là où il y a discours, dans le cercle très fermé de la loge des élites du logos, on semble parfois graviter à mille lieux de son sujet de prédilection même. 

L'Homme prend alors des allures de météorite, vue d'un lointain télescope, et les statistiques sans pitié affirment leur implacable autorité, au détriment de l'Être Humain lui-même, relégué au statut d'objet d'étude, quand bien même aucun résultat de cette dite étude ne lui viendra en aide - de son vivant du moins...

C'est ainsi qu'une prophète statifiante du logos omniscient, et dame de raison, missionnée par la science, me déclare, au détour d'une tablée, où quelques verres plus tard, l'enjeu semble de maintenir dans la conversation des traces respectables de connexion logique : "marre de ces cassoss qui viennent sans arrêt me raconter leur vie ! "

Quelques minutes auparavant, un sympathique personnage, très fortement éméché, s'était installé là, laissant parler son coeur, sans raison il est vrai dans le fil de ses mots...

Je ne sais pourquoi, la réflexion, trop à propos, en face de quelqun qui pouvait tout à fait la comprendre, mais n'avait en aucune façon le pouvoir logifiant d'y répliquer un mot, cette réflexion, partie d'un esprit intelligent et capable de bienveillance, m'a quelque peu glacé.

(C'est que nous sommes tous, peut-être, suceptibles, à un moment ou à un autre, de se poser en auteur d'une pareille réflexion, ou à l'inverse, d'en devenir la cible...)

Il ne s'agit pas au fond de trouver des solutions pour chacun, mais simplement d'être là, conscient que l'articulation du discours n'est pas une évidence, et que chacun exprime ce qu'il peut, avec les mots qu'il a, et qu'un individu, avant d'être inclus dans une notion de flux, doit être, avant tout, bien reçu, dans une acceptation des failles de chacun.

Le discours et son détenteur semblent oublier parfois de rester bienveillants, envers les "cas sociaux", qu'à peu de choses près, nous avons tous été, et sommes par nature, chacun se déclinant, au fil de son histoire, à l'un ou l'autre cas...

- la chute étant commune, autant à la fonction qu'à la nature humaine.

Poiesis & poema

La poésie ?

Elle s'invente chaque jour dans le coeur de chacun. Ce n'est pas une denrée rare, et non plus l'apanage de quelques vieux esprits. C'est le langage originel des coeurs libérés de l'anecdote et du simple fait qu'on peine à relater.

La poésie couvre infiniment loin le champs dit des possibles. Elle crée chaque seconde des univers où paissent des chèvres de Canaan au lait mêlé de miel.

Sur elle, le temps n'a pas d'emprise : il glisse comme l'eau sur la pierre érodée, mais non jamais meurtrie des paroles redites, par mille et une voix qui chantent même idée : comme on chante l'étoile sur laquelle aucun pied ne s'est jamais posé, mais que des yeux toujours ne cessent d'admirer, accessible seulement à l'âme dénudée, que nous savons vibrer, au matin bien avant l'heure de se lever : bien avant le moment d'accepter que le temps nous dise d'avancer, vers l'utile et l'action qui fait toute journée, qui fait de nous des Hommes, nostalgiques des nuits de l'Ange qui nous hante, qui nous pousse à chanter, la présence latente d'un lointain baiser.

Le poème est en nous un lien vers le Sacré, qu'une émotion soudaine, comme un vent s'est levé, nous laisse contempler, de nos yeux insoumis au temps de l'homme athée.

Alors, lorsque le Monde entier aurait brisé enfin l'opacité d'un verre qui n'est que trop teinté, verrait-on naître au loin, dans toutes les contrées, la conscience de l'Ange,

qui est en Nous,

ancrée...?

Infinitif - ou les vingt commandements du Fou

Rire pour des monts esseulés

Santé au milieu des tempêtes

Cueillir et ne jamais fermer

Briser l'opacité du verre

Dormir d'une cuite sereine

D'un coup de sang se réveiller

Donner aux vivants d'exister

La simple et seule certitude

Apprendre à ne jamais parler

Plus haut que sa propre altitude

Et puis savoir au loin errer

Laisser le Nord quérir le Sud

Puis laisser s'affranchir

Les oiseaux de leur sort

Donner au puits

Les visions du dehors

Et tomber pour mieux voir

Ce qui était enfoui

Quitter l'imperméable

Comme on fuit son pays

Admettre l'eau des fables

Répondre vraiment Oui

De sa voix véritable

Invoquer une vie

Et embrasser tous deux

Sagesse avec Folie

Et dire Non enfin

Au règne de l'ennui

Comme on allume un feu

Pour éclairer la Nuit