Noli me ducere

Marche nus-pieds entre tous les serpents

Laisse le taon te piquer,

Le chien te mordre,

Le fantôme des nuits

Longtemps te visiter

Laisse la peur entrer,

Laisse-la s'installer,

Et au dernier moment,

Tue-la d'une volée

Ne fuis pas le matin

Ne tente non jamais

De leurrer ton destin

Il te rattraperait

Ne dis pas que l'amour

Est une peine perdue

Ne fais donc pas le sourd

L'aveugle ou le reclus

Ne sois pas cet idiot

Qui s'enferme en son fort

Qui enclot son empire

Autour du moindre effort

Ne dis pas "non jamais"

Ne scelle pas ta langue

Autour d'une langue morte

Ne règle pas tes pieds

Ne ferme pas ta porte

Ne laisse pas l'inquiet

T'administrer l'escorte

Ne dis pas "c'est trop tard"

Ne dis pas "c'est trop tôt"

Accepte le retard

Et l'imprévu cadeau

Que la vie peut t'offrir

A toute heure

En toute eau

Nous sommes du hasard

De la graine au tombeau

Nous sommes les histoires

Que l'on sème au berceau

Nous sommes les espoirs

D'un Monde vaste et beau

Et de vive voix...

Mais toute poésie est une langue inerte et sourde avant d'être performée : lue, chantée, psalmodiée, criée, pleurée, éructée, vomie quelquefois... la poésie advient au monde et se réalise en advenant au son, en s'incarnant en voix : avant ça, elle n'est guère qu'un regret, un lieu mort de l'esprit, une plainte muette : un squelette qui passe en quête d'une peau : les poètes muets "maudits" sont ainsi récupérés à nos époques : emprisonnés dans des livres poussiéreux, leurs textes étaient soupirs, murmures emmurés dans l'encre lacrymal : sauvés par la musique, sauvés par les aèdes des rhapsodies modernes, leur âme est libre enfin de déserter les larmes des lettres qu'on oublie de rendre à la lumière de la parole qui invoque, tel un carme, l'obsessionnel en nous : le sacré qui s'incarne en chacun de nos mots, que l'on ne retient pas, que l'on pousse des lèvres, dans le vent qui les porte, pour qu'ils germent et croissent, et façonnent des mondes où la muse des vies, un temps, s'invitera...