Préalable

Réconcilier action

et imagination ?

Il faudra que le corps aussi bien que l'esprit

Soient mis à mal enfin pour un tel miracle

Il faudra des guerres froides

Et de chaudes romances

Il faudra tout l'amour

D'un amour prêt à rendre

Ses douces litanies

Et ses délires tendres

Pour une miche de pain

Dans un décor de cendres

Partis, partage et pas de danse

Dans chaque mouvement, et à chaque instant, il y a un potentiel d'entente entre tous les partis.

Un même et unique rapport au monde parait inconciliable, mais c'est peut-être en se mobilisant, pour chacune des causes, qu'on peut ici ensemble, à la faveur des phares, d'un dialogue sans peur, sans attentes et sans fard, remodeler l'idée, collectivement mise : comme un bon grain de sel amorce un goût de crise, et ce temps décisif où tout devient possible...

Car l'absence n'est pas un horizon actif, et quand les Hommes dansent, les rêveurs trop passifs attendent tant l'audience qu'ils en manquent la rive.

Alors comme une sentence de la distance prise, nous n'avons plus de prise, de légitime instance...


Tandis que loin de nous, grandissent les cadences,
Ajoutons notre pas, attentif à la danse.

" NON "

On soutire chaque fois, au grand corps collectif,

un organe vital...

A la place de quoi

On glisse quelques billets

Quelques liasses amères

Et des semblants de bière

Pour vous récompenser

De n'avoir pas crié

Tandis qu'on vous opère

Le coeur anesthésié

Etonnez-vous après

Que le corps se démembre

Et qu'un membre soudain

En arrive à se pendre

Nos villes sont des zoos

Où l'homme vit en cage

Derrière des vitres teintes

Et d'opaques mirages

Et des écrans si larges

Qu'ils cacheraient nos craintes

Si on ne les avait

Tout à fait détournées

Du légitime doute

A une phobie lente

Une énième déroute

Haineuse et dévorante

Qui ronge coûte que coûte

Creuse la mésentente

Et façonne des routes

Aux frontières méfiantes

On enjambe des ponts

Où se jettent des corps

On amorce des bombes

Où s'amassent des morts

On dit "ainsi soit-on"

On va voter encore

C'est qu'on ne crache pas

Sur la poussière d'or

Les miettes du confort

D'un tout dernier repas

Le foie est encore gras

Mais l'homme est déjà mort

On ne bâtit pas un fort

Sur des lieues de faux plat

On ne trouve pas le La

Sur la corde des morts

...

Mais alors que fait-on

De tout ça de tout ça ?

On dit "non" on dit NON

On ne colmate pas

Crache la faute et crache le retard...

Une succession de rendez-vous ratés avec la vie, et bientôt on vous retrouve au "rendez-vous" "hâté des défaites massives des unions matées : et là vous vous rendez, on vous dit "comptez-vous", vous êtes un et seul, rendez-vous compte "seul", sans doute désarmé, peut-être même saoul, le scénario s'adapte, coupez, on la refait...

Mais la vie non n'est pas captive des idées : des ides, des kalendes, des rendez-vous calés, elle s'en fiche pas mal de nos calendriers... 

Pourquoi devrions-nous ainsi tout planifier, quand il suffit d'avoir, un soir, là, quelque part, un rendez-vous fortuit avec un bon hasard

-- à qui on ne reproche pas d'avoir eu du retard...

Homo Miraculum

Enkyloser l'action sous des litres de bière,

Anesthésier l'esprit par des voies somnifères,

Endormir tout élan par le jeu des prières,

Mortifier les idées, les remettres à hier...

Cest ce qu'on nous enseigne parfaitement à faire,

C'est ce dont il faudra quelquefois nous défaire,

Pour cesser d'être enfin le marc au fond du verre,

Le dépot à la lie, au matin des cafetières,

La frustration du saint, servile de ses fers...

La picolette en cage s'avisait de se taire,

Le monde fit silence, quand on le mit en bière,

C'était au matin gris des rêves sans lumière,

C'était à la nuit noire des malheureux hiers...

C'était avant qu'on crie comme libre prière

Que le Miracle vient de nos volontés fières,

Qu'il n'est plus réservé aux déités des airs...

Le Miracle c'est Toi,

Chaque Être sur la Terre,

Qui le Fais,

Il s'en va,

Mais tu vas 

le re-Faire...

The old kid

Quelques dizaines de centimètres bien tassés, quelques kilos d'égo centrés, quelques rêves assassinés, quelques sourires écrasés, un costume bien repassé, des souvenirs et des regrets, quelques quenottes en plus en moins, quatre roulettes pour crever loin, tout ça, tout, ni plus ni moins, il y a tout ça, il n'y a rien, juste des points, juste des points, de vanité ou de suture, rien qui vaille qu'on les mesure, rien qui vaudrait qu'on vous rassure : il n'y a guère de grand gain, l'économie, la politique, des chateaux forts, beaucoup de ruines, des poils au nez, de l'héroïne, quelques orgies, quelques festins, et puis le droit de trois fois rien...
on vous le dit, on le maintient :

l'adulte, c'est un vieux gamin...