A lenda do Boto

O rosto bem encobrido

Boto rosa da paixão

Onde você vai tão sozinho

Toda a noite procurando

O amor, ébrio de vinho

Como por fim ele achou

O coração duma moça

Retorna na beira feliz

Dessa pesca tão bonita

E a convida a mergulhar

Rindo no fundo do rio

Onde ele a engravida

Sem notar o seu disfarce

A moça se apaixona

Por o rapaz todo de branco

Aquele na manha seguinte

Se tornou em boto de novo

Sem olhar na beira chorando

O amor da moça chorona

Um marinheiro me disse

A lenda do belo boto

Quem saiu do igarapé

Uma noite de lua cheia

Ilusão do ilusionista

Toussaint (La trêve)

A la Toussaint, les morts vous mettent en bière, juste pour rire, pour invertir les rôles, pour échanger les doutes, pour arrêter les heures.

Les amours mortes aussi s'invitent à la fête, et les saints vous racontent leurs martyres naguère.

Quel carnaval au fond, au fond de nos décombres, quand on voit un vaillant squelette aller pieds nus, à la rencontre émue d'un fantôme sans tête, revenant guilleret pour éponger ses dettes.

Il pleut des fleurs au creux des yeux des vivants, trêve, sur le monde chacun peut reposer sa tête, sa caboche pesante sur les épaules nues d'un songe qui pour l'heure vous entraine après lui, au bar des bons amis, pour trinquer à la vie, à la mémoire des jours, jusqu'à la lie si noire, jusqu'au bout de la nuit...