Nous naissons riches, et nous mourons pauvres. Riches de l'infiniment possible de la quête des fous, et pauvres de même, de la progressive absence de cet infini pur, qui donnait à l'Enfant des armes pour Aimer, de la terre et quelques cailloux pour unique trésor, et les nuages en guise de lit où l'on s'endort...
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