A penne d’illusion, n’est-on pas dans le vrai ?

Que fait l'oiseau s'il ne s'envole ?

Il pense à l'heure de monter

Qu'il a une aile sur le sol

Et déjà l'autre dans l'éther

Ses plumes sont-elles réelles ?

Ou bien aussi vaines qu'au fils

De Dédale ses plumes d'oie

Mêlées de cire bientôt de sang

Comme au cygne qu'on croyait roi

Son plumage blanc maculé

Par trente-six dagues effilées

A la porte un cheval de


Troie

Vient s'immiscer…

Non ce n'est guère qu'une vieille

Qui demande sur son chemin

Un peu de miel sur du pain

Bénissant l'âme de son hôte…

(Sous la lune brille une main)

Pareille à celle d'une fée

Qui demande sur son chemin

Un peu de baume sur les plaies

De ce corps nu prêt à tomber

De ce corps las vite endossé

Toutes les vieilles furent fées

Chante la lune qui fut pleine

Sereine avant de s'effacer

Lorsqu'elle sent que va monter

L'âme d'un pauvre hère étonné

De se sentir en son linceul

Aussi léger que l'écureuil

Lorsqu'il plane pour s'envoler

Et qu'il pense le cœur en liesse

Qu'il a des ailes lui aussi

Une penne sur l'arbre liège

A peine l'autre s'obscurcit…